Cuando Célestin Robaglia terminó sus estudios universitarios, se fue a la Bretaña francesa con un grupo de amigos para desarrollar su propio Walden: una aldea sostenible y ecológica en la que vivir de manera justa y amable en comunión con la naturaleza. Prométeme que serás feliz es una novelización de ese proyecto, de ese sueño que una vez empujó a Robaglia y a sus amigos a demostrarse a sí mismos que vivir era mucho más que trabajar para pagar una diminuta vivienda en una ciudad contaminada y ruidosa.

Prométeme que serás feliz tiene mucho de testimonio vital, pero también de aventura, de toma de conciencia y de mensaje ecologista. Robaglia convierte en un cuento adorable y luminoso su despertar vital y, aunque lanza un mensaje potente y universal, no tiene nada de utópico sino que deja ver al lector la fuerza de voluntad que hay detrás de sus palabras, pues la hazaña de Gabriel de construir un mundo nuevo, respetuoso con la naturaleza, es tan real como la aldea ecosostenible del autor. La originalidad de esta novela reside en el proyecto de los personajes, que llevan a cabo un viaje de descubrimiento que no se queda solo en lo filosófico sino que se materializa en una vida nueva. Aunque el mensaje de que vivir de otra forma es posible resulta muy potente, la trama de Prométeme que serás feliz huye de mensajes moralistas o de críticas contra el sistema porque se trata, primordialmente, de una novela optimista —pese a la tristeza que arrastran los personajes— narrada con sencillez y con una vocación más emotiva (que a veces peca de un exceso de sensiblería) que no literaria. Además del carisma de los personajes, de la naturalidad de sus diálogos y del ritmo sostenido de su viaje, destaca la belleza y la armonía del paisaje y el ecosistema natural de la Bretaña francesa, un remanso de paz en el que refugiarse del mundanal ruido.

Lector, unas vacaciones del ruido en la naturaleza.

Raphaëlle Giordano es una escritora y pintora parisina especialista en creatividad y en gestión del estrés a través del cambio de pensamiento. Es autora de Tu segunda vida empieza cuando descubres que solo tienes una, El día en que los leones comerán ensalada verde, Cupido tiene las alas de cartón y El bazar de la cebra con lunares, todas ellas historias originales e ingeniosas que ofrecen, a través de una trama agradable y personajes singulares, una perspectiva distinta e innovadora sobre algún aspecto importante de nuestras vidas ajetreadas de ciudadanos del siglo XXI.

El bazar de la cebra con lunares es una historia sobre vencer los miedos y sobre cambiar de rumbo cuando nuestra vida no nos aporta satisfacción ni felicidad. Con una prosa sencilla y un ritmo gramatical de frases concisas y contundentes, Giordano nos plantea con claridad abrumadora la necesidad de cambiar de paradigma cuando el dolor, el estrés, la pena o la soledad nos come. No se trata de una novela de autoayuda sino de un ejemplo optimista y muy ingenioso de la necesidad de estimular nuestro pensamiento más creativo, emotivo e intuitivo, como bien señala Basile Vega. Los capítulos son cortos y van al grano, no sobra ni una sola página, el planteamiento es muy realista y el estilo de la autora es agradable y luminoso. Aunque es una historia en la que las emociones tienen protagonismo, la autora huye de expresiones sentimentaloides o cursis (nada de clichés motivacionales) y ofrece al lector, en un estilo fresco y muy personal, un cúmulo de ideas curiosas que invitan a seguir trabajando en ellas.

Me ha gustado muchísimo la relación de Giulia y Arthur, madre e hijo adolescente, por su realismo cotidiano. La autora se pone en la piel de una madre divorciada atrapada en un trabajo estresante en el que se desaprovechan sus talentos, pero también, en la de un hijo atrapado entre la rabia de su fracaso escolar, las ganas de expresarse y la tristeza de sentir que decepciona a su madre. Su relación, además de realista, resulta conmovedora y muy emotiva, y evoluciona y se resuelve de manera coherente y sin finales de cuentos de hadas. Todos los protagonistas están muy bien construidos y siguen una evolución interesante y bien sustentada, como el personaje de Basile, detonante de los cambios que van a suceder a los habitantes de Mount-Venus y superdotado de manual, o Louise Morteuil, con ese discurso tan inflexible que conocemos bien porque lo escuchamos a diario en el altavoz de algunos políticos.

Lector, una ficción de aplicaciones realistas, encantadora, original e inspiradora.

Señala Ryu Jeong Hwa en el prólogo de Corea para principiantes que la cultura de su país es dinámica y moderna, pero sigue hundiendo sus raíces en la tradición y eso se hace muy presente en el día a día de los surcoreanos. Quizás por esa mezcla entre tradición y modernidad, esta guía sobre las principales claves de la cultura surcoreana se lee con interés, pero también con agrado y cierta paz, pues relaciona con claridad los objetos con el espíritu o la función y ofrece una buena perspectiva de esa mezcla entre modernidad y tradición. La clave de una lectura tan agradable y clara, incluso para los occidentales que no estamos muy avezados en su cultura, está en la estructura de este libro que aborda cada cuestión de moda, piel, alimentación o música de manera atractiva, directa y con buenos ejemplos y consejos para disfrutarla en occidente. Por ejemplo, los apartados de k-pop o de filmografía surcoreanos se cierran con recomendaciones de grupos (BTS, Black Pink, EXO, etc.) o de series y películas (Parásitos, Romance is a bonus book, Crash landing on you, Recuerdos de la Alhambra, etc.).

Si bien se trata de una introducción a la cultura surcoreana, Corea para principiantes es una puerta de entrada a descubrir otros libros como Cocina coreana o k-pop. La revolución musical coreana, entre otros. El diseño y la maquetación son dinámicos, divertidos y muy agradables, y las fotografías e ilustraciones acompañan con mucha gracia un texto que juega con tipografías y tamaños muy atractivos para lectores jóvenes. Personalmente, me ha encantado el tono de cada apartado, la explicación inicial sobre por qué nos puede interesar cada cuestión cultural (qué tenemos en común, qué es tan distinto, por qué nos parece más atractivo o práctico o bonito, etc.) y ese equilibrio tan agradable entre cuidados personales y sencillez por el planeta. La reflexión final, que planea a lo largo de cada uno de los apartados, en sencilla y muy recomendable: es necesario cuidarse y dedicarse tiempo para estar bien con nosotros mismos, solo así podremos estar bien con los demás.

Nacho Ares (León, 1970), licenciado en Historia Antigua y certificado en Egiptología, se dedica a la divulgación del mundo antiguo egipcio en diferentes medios de comunicación, como el programa SER historia, de la Cadena SER, la Revista de arqueología o Cuarto Milenio, en televisión. La pirámide blanca es su cuarta novela de ficción histórica ambientada en el segundo milenio antes de Cristo, una historia sobre la lucha de poder, la tradición y la magia alrededor de la construcción de la tumba del faraón Keops. Se lee con interés de principio a fin y sobre todo encandila por su excelente ambientación histórica y por el respeto con el que el autor noveliza a personajes reales y los relaciona de forma plausible con los ficticios.

Para quienes pasábamos las vacaciones del instituto leyendo las novelas egipcias de Christian Jacq —porque ya habíamos agotado las de Agatha Christie, Verne, Stevenson o Enid Blyton—, leer La pirámide blanca nos aporta un toque de nostalgia de aquellos tiempos. Si bien Nacho Ares cuenta con la ventaja de una prosa precisa y solvente (al pobre Jacq le restaban puntos las traducciones un poco apresuradas), lo cierto es que noveliza tan bien la Historia del segundo milenio antes de Cristo que es inevitable acordarse de los pioneros en este género. Ares no solo atrapa al lector con una trama que mantiene bien el suspense y el truco de magia hasta el final sino que además nos deleita con su profundo conocimiento del mundo egipcio antiguo, explicando cómo funcionaban los templos, las ofrendas, las Casas de la Vida, la familia del faraón, la navegación fluvial, la elaboración de joyas, la arquitectura funeraria de la época, etc. Aunque la gracia está en lo bien integrado que resulta ese contexto de información en la historia que nos narra el autor y en las escenas de los personajes, lejos de convertirse en un compendio académico sobre la vida en la época de la Primera Dinastía. Me ha gustado también la relación entre los personajes protagonistas, por su serenidad y evolución, la trama entretenida alrededor de la construcción de una de las obras más conocidas de la Historia y el suspense sostenido, así como la prudencia del autor a la hora de mostrarnos la figura histórica del faraón Keops del que, por mucho renombre que posea en nuestros tiempos gracias a su pirámide, no tenemos más que especulaciones a la hora de interpretar su carácter.

Lector, una novela muy entretenida sobre la construcción de una de las obras más impresionantes del patrimonio humanístico.

Sosuke Natsukawa (Japón, 1978) es médico, ama los libros y escribe. Su novela El gato que amaba los libros ha recibido varios premios literarios y se ha traducido a treinta idiomas, sin duda, porque el amor por la literatura (y por los gatos) carece de fronteras. Es la primera vez que leo a este autor, con la feliz excusa de la iniciativa #MarzoAsiático, y me he llevado una sorpresa muy agradable no solo por su prosa clara y sencilla sino también por sus reflexiones literarias entre las páginas de una historia de ficción y por su maravilloso y universal concepto de los clásicos.

El gato que amaba los libros es la historia de cómo un adolescente asocial toma las riendas de su vida, pero también de cómo ese niño que se convierte en adulto toma conciencia de que amar la literatura es un don que, junto a toneladas de sentido del humor, puede cambiar el mundo. Al igual que Alicia cae por la madriguera del conejo y pregunta al gato de Cheshire por dónde debe continuar su viaje, Rintaro sigue la guía de Tora, también un gato parlante, para orientarse por varios laberintos metafóricos. Sosuke alterna la narración de la realidad de la librería de viejo y la soledad de su protagonista (ambas cuestiones muy actuales tanto en oriente como en occidente) con las reflexiones literarias que se plantean en los mundos fantásticos a los que lo arrastra el gato.

La novela no solo rinde un bonito homenaje a clásicos como la Alicia de Lewis Carroll o a El principito de Saint-Exupéry sino que además cita títulos, autores y cuestiones literarias muy actuales en nuestro presente sobre el valor de los libros, los conflictos editoriales y el desánimo de los lectores. Con una prosa brillante, precisa, de frases breves y diálogos ágiles, Sosuke conecta tan bien con sus lectores de todo el mundo porque cita por igual clásicos occidentales y orientales, consciente de que la universalidad de la literatura ha diluido cualquier frontera. Si bien estructura su historia según los cuatro laberintos metafóricos que plantea el gato, el verdadero encanto de este libro recae en su elegante correspondencia entre fantasía y realidad (eruditos, editores, postureo, vacío cultural, consumo de masas, vivir acelerados y sin tiempo…) y el mensaje de esperanza y optimismo que destilan todas sus páginas.

Lector, para leer con una taza de Assam y la promesa de la primavera.

Elizabeth Macneal es una escritora escocesa que vive en Londres y trabaja de ceramista. Su primera novela, ganadora del Caledonia Novel Award, fue El taller de muñecas, y El circo de los prodigios es su segunda novela. Ambientada en la Inglaterra victoriana de la década de los años sesenta del siglo XIX, cuenta la historia del Nell y los hermanos Jupiter en un momento en el que el país vivía, según las palabras de la publicación Punch, una deformitomanía. Bien ambientada históricamente, destaca la labor de documentación de la autora sobre cuestiones como la guerra de Crimea, los bajos fondos londinenses de la época (atención a la escena de los niños de la calle persiguiendo a Jasper) o las biografías de personas como Julia Pastrana, Charles Stratton o Charles Byrne, entre otras, que fueron que fueron exhibidas como monstruosidades de feria por sus peculiaridades.

Escrita en tiempo presente, con una prosa ágil, elegante y muy fluida, el foco de la narración se alterna en cada capítulo para ofrecer la perspectiva de Nell, de Toby y de Jasper Jupiter, elaborando una historia que entrelaza el pensamiento y las emociones de los tres personajes protagonistas que comparten destino. La trama mantiene muy bien la tensión, alrededor de la relación entre los dos hermanos (marcados por algo terrible que ocurrió en la Guerra de Crimea) y de Nell, a lo largo de todas sus páginas, con un epílogo que cierra de manera magnífica su periplo. Emocionante, entretenida y fascinante, El circo de los prodigios no solo juega la atractiva baza de convertir al lector en el espectador de una fantasía circense del Londres victoriano sino que además cuenta diversas historias de amor y de odio, de venganza y ambición, de lealtad y segundas oportunidades. Destaca el magnífico personaje de Jasper Jupiter, artífice de la grandeza de su espectáculo que necesita sentirse siempre bajo el foco de pista para ahuyentar la oscuridad de su alma, y la excelente capacidad de la autora para ambientar y describir las atracciones circenses de manera que el lector sienta cercano (entre algún que otro escalofrío por la crueldad con la que se trataba a estas personas a menudo enfermas) cercano un mundo tan lejano como el de los circos de prodigios del siglo XIX.

J. de la Rosa es autor de quince novelas y con No soy Lizzy Bennet ha resultado ganador de la décima edición del premio Vergara de novela romántica. No conocía al autor, pero a los austenitas nos cuesta mucho resistirnos a la curiosidad con un título como este, así que ya sabéis por qué me decidí a leerlo. El personaje protagonista efectivamente no tiene nada en común con el personaje de Austen, y la historia tampoco se parece a Orgullo y prejuicio, pero su principio no puede ser más prometedor: huyendo a todo gas en su coche, perseguida por la policía y acusada de asesinato. Imposible no seguir leyendo después de ese primer capítulo.

No soy Lizzy Bennet es una road movie que empieza con mucho gancho y que funciona bien cuanto más alocada se vuelve. Si bien es cierto que las motivaciones de los personajes secundarios son un poco repetitivas —¿no es mucha casualidad que tres de los cinco compañeros vayan en busca del amor de su vida?—, y que no queda claro por qué Darcy se casó con otra si amaba a Lizzy, la intensidad de la protagonista y su tormentoso pasado asumen bien el peso de la historia. La prosa de J. de la Rosa es coloquial y directa, sin sutilezas, y sus diálogos —pese alguna molesta coletilla como «¿sabes?» y un exceso de palabrotas— aportan frescura. Lo que más me ha gustado ha sido ese planteamiento de colegas en la carretera huyendo de la policía y algunas reflexiones vitales, así como la narración en presente de Lizzy y Mr. Darcy, y el final feliz que se merece toda tragicomedia romántica.

Thomas Harris es un periodista y novelista estadounidense conocido, principalmente, por ser el autor de El silencio de los corderos y de su memorable protagonista, el psiquiatra Hannibal Lecter. Cari Mora, su nueva novela, no se ha librado del eslogan en la cubierta de «Autor de El silencio de los corderos«. Sin embargo, aunque por Cari Mora se pasean psicópatas, criminales y policías, no tema el autor encontrarse con ninguna mala imitación del doctor Lecter. El nuevo libro de Harris es un thriller ágil y bien gestionado que entretiene por méritos propios y no intenta emular éxitos pasados.

Me lo he pasado bien con Cari Mora, he sufrido, me ha intrigado, me ha mantenido pegada a las páginas y casi aplaudo al final. Era la primera vez que leía a Thomas Harris y me ha parecido admirable lo bien que noveliza toda su experiencia como periodista de sucesos. Su protagonista, Caridad Mora, tiene un pasado tan brutal que la ha marcado para siempre; es una superviviente capaz de sobreponerse a cualquier psicópata. Pero si Caridad intenta dejar su pasado de violencia atrás y desea una vida tranquila para ayudar a su familia y a los animales en peligro, Hans-Peter Schneider , que también ha tenido una infancia espantosa, se ha convertido en un monstruo. La contraposición de estos dos personajes crea una tensión narrativa muy atractiva, pero, en mi opinión, es el misterio sobre el oro de Escobar y todo el despliegue de los ladrones, lo que le da chispa a una novela que destaca por su acción y por el buen ritmo narrativo.

La prosa de Thomas Harris es concisa y contundente, muy periodística. De frases cortas y escasa descripción, recrea trama, escenas y personajes con rapidez y eficacia, casi como si fuese un guion teatral o de película. El resultado final es un lector cautivado por la precipitación de los acontecimientos y por cómo van encajando las piezas del puzle. Hay suspense, hay misterio y hay escenas y situaciones inquietantes bien planteadas. Pero se equivoca el lector si piensa que Harris carece de cierta sutileza, pues los peores horrores de esta novela aparecen entre líneas, más sugeridos a la imaginación del lector que no explícitos. De ahí que Cari Mora sea una novela que encantará a los adictos al thriller, a los rendidos admiradores de la serie de televisión Dexter y a los que disfrutan de un tremendo caso criminal. Eso sí, nos quedamos con ganas de otra aventura de Cari… esta vez con el detective Terry Robles.

David B. Gil es un periodista, experto comunicador y escritor de ficción, que llamó la atención de los lectores y de la crítica de novela histórica con El guerrero a la sombra del cerezo (2017). Yo no había leído nada suyo con anterioridad, aunque me habían hablado tan bien de él que no dudé en probar suerte con Ocho millones de dioses. No sé qué me esperaba de esta lectura, pero cualquier expectativa ha sido superada mil veces por la hermosísima y elegante prosa de este autor. Me ha encantado.

Con un narrador omnisciente, casi siempre focalizado en los dos protagonistas de esta historia (el padre Ayala y su yojimbo, Kudo Kenjiro, un joven samurái rural), la trama transcurre a buen ritmo y siempre marcada por el suspense, pero también por la relación de estos dos personajes. El choque cultural entre un occidental de 1580 y un japonés, suavizado por la convivencia y el entendimiento, en una época convulsa del país, ofrece también una profunda reflexión sobre la cristianización en tierras tan distintas a las europeas. Pero lo que realmente encandila de estos personajes es aquello que los hermana pese a parecer tan distintos el uno del otro, pues ambos son, en esencia, hombres buenos, honestos y justos en un mundo lleno de mentira, de ambición del poder y de violencia.

En contraposición a Ayala y Kenjiro, los personajes de Igarashi y Reiko, mucho más expuestos a esa maldad y obligados a adaptarse para sobrevivir, aportan esa otra mirada, menos inocente, de los que no han tenido la protección de sus familias, de sus maestros. David B. Gil entrelaza con habilidad los caminos de estos cuatro personajes hilando una trama original e interesantísima, a menudo con el telón de fondo de hermosos paisajes y oníricos refugios espirituales que contrastan con campos de batalla, mercados de esclavos, contrabandistas y la vida dura de los arrozales. Un país de contrastes, como cualquier otro, protegido y castigado por ocho millones de dioses.

Ocho millones de dioses me ha gustado por sus personajes, por su excelente ambientación histórica, cultural y geográfica, por el suspense de la trama política y por las escenas de acción y los diálogos sobre la eterna lucha moral entre el bien y el mal. Pero sobre todo es una novela que se disfruta por la riqueza léxica de su autor, su elegante y personal estilo y la belleza de su prosa. Para una historiadora que prefiere el ensayo a una ficción histórica a menudo confusa y anecdótica, encontrarme con un novelista tan exquisito como David B. Gil ha sido descubrir un agradable tesoro literario.

Lector, no tengas miedo de la extensión de esta novela o de la ambientación en el Japón de La Era de los Estados en Guerra (segunda mitad del siglo XV hasta finales del XVI) o de la onomástica japonesa; David B. Gil utiliza la etimología nipona con soltura y delicadeza y la inmersión en la cultura y política de la época en la que trascurren los acontecimientos de Ocho millones de dioses es tan interesante y acompaña tan bien a la historia y a sus protagonistas que te traslada sin esfuerzo al corazón de la ficción y te sumerge en una trama apasionante de personajes intensos y llenos de claroscuros.

Escóndete, de Lisa Gardner, es un thriller negro que mantiene el ritmo y el suspense de principio a fin y que destaca por su buen equilibrio entre investigación científica y tensión emocional. El lector sigue con facilidad e interés la resolución del crimen, pero también avanza en la historia intrigado por la historia personal de Annabelle Granger: ¿por qué esa huida constante durante toda su infancia y adolescencia? ¿Quién era en realidad su padre? Gardner ha sabido combinar con mucho acierto las circunstancias de esta protagonista (la narración en primera persona de sus capítulos es perfecta para empatizar con sus misteriosas circunstancias) con el suspense de la caza de un asesino psicópata. Además, el tira y afloja emocional entre la sargento Warren y Bobby Dodge no solo expone la trayectoria vital de ambos personajes sino que además le sirve a la autora para mostrar con sencillez y efectividad el carácter de cada uno de ellos. Son estos dos protagonistas, junto con el personaje de Granger, los que marcan la diferencia con otros thrillers similares, dotando a la historia de un componente emocional muy atractivo.

No suelo leer novela negra porque, aunque me gusta mucho el suspense y el misterio, me dan muy mal rollo los asesinos psicópatas que se divierten cazando y despellejando a sus víctimas, por no hablar de lo mal que lo paso cuando el escritor se detiene en los detalles más morbosos (sangre, vísceras, torturas…). Aunque en Escóndete hay un crimen horripilante que deja tras de sí mucho sufrimiento y horror, reconozco que la señora Gardner no se recrea en los detalles morbosos sino que ahonda en las diversas facetas del drama para ofrecer una historia compleja y con matices. Además, destaca el buen trabajo de documentación de la autora respecto a desapariciones, trabajo policial y psicología de los personajes, y me parece muy inteligente el juego de mantener al margen los resultados de laboratorio del análisis forense para centrarse en una investigación más psicológica y policial tradicional.

Lector, perfecta para descubrir a Lisa Gardner.

Sydney Bristow es el seudónimo de esta joven autora que publicó en Internet un diario donde explicaba su experiencia en un psiquiátrico durante los 37 días en los que estuvo ingresada. No conozco a la autora ni sé cuánto de verdad y cuánto de autoficción tiene Cómo volé sobre el nido del cuco. Mientras lo lees deseas muchas veces que sea todo mentira, porque ¿cómo va a existir en la vida real una psiquiatra que hable así a sus pacientes? ¿cómo va a existir una madre tan espantosa? ¿cómo es posible que esta mujer tan maravillosa se odie tanto a sí misma? Y otras veces comprendes que es verdad y que era necesario que alguien lo contase, porque los pensamientos y las emociones de la protagonista y del resto de internos son auténticos y duelen como la vida misma, porque quizás sirva para que Sydney comprenda que no está sola, porque quizás alguien lo lea y entienda que no es necesario esconderse, que los desórdenes emocionales, personales y alimenticios no son una vergüenza, son una realidad.

Este libro es importante porque trata con normalidad y sin tabúes sobre las enfermedades mentales y las disfunciones psíquicas y emocionales de este siglo. Humor, ternura, tristeza, desesperación… la autora narra con soltura y naturalidad en primera persona, sin caer en el dramatismo o en el morbo, exponiendo con sencillez y de manera muy directa una realidad más común y cercana de lo que nos gusta imaginar. Porque Sydney Bristow es alguien que se parece mucho a cualquiera de nosotros y resulta escalofriante lo sencillo que es llegar a la conclusión de que es mejor borrarse del mapa porque la vida duele demasiado.

No es un libro de autoayuda, ni tiene moraleja, ni mensajes bonitos para enmarcar. Es el relato de una experiencia y no tiene final, ni feliz ni triste, porque ninguna experiencia vital lo tiene realmente. Lo mejor es la galería de personajes que desfila por la planta cuatro: celadores, enfermeros, pacientes, amigos, familiares… todos aportan y dejan huella en la protagonista, porque al final este es un libro de fragilidades y ternura, de ira y errores, un libro sobre la naturaleza humana. Y, sobre todo, la voz de Sydney Bristow, que no juzga, que no sentencia, que es sincera.

La edición, de Plaza & Janés es notable, y no me refiero solo a la estética sino al trabajo del editor o editora, quien seguramente no lo tuvo fácil para limpiar una voz tan natural y sincera como la de la autora y que siguiese sonando justamente así, a ella.

Lector, una experiencia vital intensa que no te dejará indiferente.

Sorprende muchísimo, sobre todo porque esta es la primera novela de Ann Kidd Taylor, la frescura y la naturalidad de Hotel de las musas, una novela perfecta para disfrutar en verano o, mejor todavía, en septiembre, cuando esa nostalgia de las vacaciones a orillas del mar por fin nos toca con sus dedos y nos hace tan receptivos a esta historia. No se me ocurre ninguna razón por la que no me apeteciese hospedarme unos días en un hotel dedicado a la literatura, en donde cada habitación tiene el nombre de un autor (con una de sus citas decorando las paredes y todas sus obras en la mesilla de noche), con un servicio de biblioteca, reuniones de club de lectura y celebración de los cumpleaños de los escritores, por no hablar de la fiesta de disfraces literaria.

Ann Kidd Taylor conjuga muy bien los puntos fuertes de su historia para ofrecer al lector una novela entretenida y equilibrada, que huye de dramatismos exagerados, y sabe sacarle partido a sus —coherentes y complejos— personajes femeninos (Maeve, Perri, Hazel). Conservación del medio ambiente, angustia por la matanza indiscriminada de criaturas marinas, un lugar idílico asociado a los mejores recuerdos de infancia, un dramático suceso que interrumpió esa estancia en el paraíso, una oportunidad de dejarlo atrás y seguir creciendo,… Los elementos dramáticos de la historia se entrelazan y encajan a la perfección para mostrar a una protagonista auténtica y muy cercana al lector.

Brilla con intensidad la buena prosa de la autora pero, sobre todo, su inteligencia narrativa: diálogos directos, sin circunloquios ni odiosas muletillas, que muestran con autenticidad la intención y la idiosincrasia de cada personaje; escenas límpidas, que van al grano, sin enredarse en barrocas descripciones o en elementos innecesarios; paisajes que encandilan al lector (fondo del mar, costa, playas, un hotel literario…); y un transcurrir de la trama que resulta fluido, natural y agradable.

Hotel de las musas es una lectura muy agradable que se disfruta por todas las razones que te he comentado, pero también por esa conciencia de conservación de los mares y por su perfecto final. Eso sí, los personajes masculinos se merecen una colleja (a ver si espabilan, que tienen una edad), y el hotel de Perri, que da título a la novela, aunque extraordinario, solo es un magnífico telón de fondo para la historia (aviso a los literaturas más despistados no vayan a pensar que están ante una novela metaliteraria).

Lector, si pensabas que tiburones y veraneantes no hacían buena pareja este libro te demostrará lo contrario.

Las novelas y producciones de Michael Crichton destacan, entre otras muchas cosas, por su apasionada documentación histórica y científica. Este es el caso de Dientes de dragón, un western paleontológico rigurosamente ambientado en 1876, cuando los colonos blancos incumplían los pactos del gobierno con los indios nativos americanos en un Salvaje Oeste lleno de oportunistas de gatillo fácil. Es una novela póstuma pero es Crichton en estado puro: acción, suspense, ciencia, sentido del humor, viaje del héroe, planteamiento de cuestiones morales…

Resulta muy atractivo para el lector esa combinación entre paleontología, rivalidad científica y entorno hostil. La aparición de los primeros fósiles de dinosaurios hizo que la ciencia pusiera en duda las creencias religiosas sobre la creación del mundo y la evolución de las especies. Los nuevos descubrimientos no solo apuntaban a que la Tierra era muchísimo más antigua que la suposición de la datación bíblica, sino que cuestionaba la mismísima infalibilidad divina (si la creación de dios era tan perfecta como él, ¿por qué sus criaturas habían evolucionado o se habían extinguido?). Además, en Estados Unidos, esos fósiles se hallaban en terreno vedado para el hombre blanco. La fiebre del oro y la búsqueda de oportunidades llevaba a los colonos a infringir los contratos territoriales firmados con los indios, que estaban en pie de guerra para defender sus territorios. Para más complicación, desertores del ejército, compañías rebeldes, generales enloquecidos, forajidos y pistoleros campaban a sus anchas por el Oeste dispuestos a matar primero y a preguntar después.

Justo en esa coyuntura histórica, Michael Crichton sitúa a su protagonista que, por si no tuviese bastante, se ve en medio de la encarnizada rivalidad entre los profesores Edward Cope y Charles Marsh. Con el sentido del humor que caracteriza al autor, su bien medido ritmo narrativo y su talento para las escenas de suspense y acción, Dientes de dragón es una lectura divertida y apasionante que ofrece aventura, thriller y una magnífica ambientación histórica de un período extraordinario de la historia americana. Aunque William Johnson es un protagonista ficticio, el lector encontrará en estas páginas hechos y personajes reales de la segunda mitad del siglo XIX: además de los ya mencionados Marsh y Cope, Wyatt Earp, Sternberg, R. L. Stevenson, el general Custer, Bill Hickok, los principales inversores del ferrocarril americano, etc.

Y para que veáis que la realidad siempre supera a la ficción y que la rivalidad entre Marsh y Cope no está ni mucho menos exagerada, Michael Crichton os recomienda que leáis The life of a fossil hunter, de Charles Sternberg. Pero si lo que os apasiona son esos primeros pasos de la antropología en época victoriana, yo también os recomiendo la fabulosa novela de Tracy Chevalier sobre la injustamente olvidada Mary Anning, Las huellas de la vida.

Me gustó muchísimo el British air y el maravilloso sentido del humor de El mayor Pettigrew se enamora así que cuando Suma publicó en castellano la nueva novela de Helen Simonson la abrí con toda la confianza del mundo. En El verano antes de la guerra Simonson cambia totalmente de registro, de temática y de época histórica pero mantiene esa prosa elegante y ese humor británico que tanto me gustó en su novela anterior.

El verano antes de la guerra no solo es una novela sobresaliente por el impecable estilo de Helen Simonson, también destaca por su bien hilada trama, sus carismáticos personajes, sus chispeantes y divertidos diálogos, su excelente ambientación histórica y por esa nostalgia de la hermosa Rye justo antes de que la Primera Guerra Mundial lo cambiase absolutamente todo. La autora presenta a una protagonista, Beatrice, que no encaja en la sociedad británica de su época debido a su extensa cultura y educación, a su visión amplia del mundo y a su rebeldía. En un momento en el que una mujer soltera no podía disponer de su herencia, administrar sus bienes, recibir un salario justo por su trabajo, soportar un montón de restricciones de todo tipo por su género, y además ser objeto continuo de ultrajes, de ignominias, maledicencias o deshonor, Beatriz lo tiene difícil para ser feliz. No solo debe lidiar con prejuicios e intolerancias de la encorsetada aristocracia rural sino que lleva años sin recibir ninguna muestra de cariño sincero. Será Hugh, un joven cirujano recién licenciado, y su primo Daniel, bohemio poeta, quienes marcarán la diferencia con su cultura, su educación y el aprecio por la inteligencia y el sentido común de Beatriz.

La novela de Simonson refleja con claridad cómo la entrada de Gran Bretaña en la contienda de la Primera Guerra Mundial supuso una brusca ruptura con la rígida sociedad eduardiana. La excepcionalidad de la guerra supuso una relajación en las sofocantes costumbres sociales pero también un punto de inflexión en los primeros movimientos sufragistas y feministas. Al fin de la contienda, las mujeres reivindicaron salarios justos, voto e igualdad. Toda una generación de jóvenes británicos había sido severamente diezmada por las nuevas y más mortíferas armas y el horror de las trincheras; las mujeres que en tiempo de guerra se habían incorporado en oficinas, fábricas, hospitales o estaciones de bomberos, no estaban dispuestas a resignarse a volver a sus antiguos y mal pagados quehaceres. Es admirable como una novela de ficción como El verano antes de la guerra refleja con tanta claridad ese punto de inflexión en la Historia inglesa.

—Alemania ha invadido Bélgica. Mañana estaremos en guerra.

En cuanto John Kent, el tío de Hugh y de Daniel, comprende esa certeza, se apresura a dejar Londres y volver a Rye. Desea pasar las últimas veinticuatro horas antes de la declaración de guerra en esa Inglaterra rural en la que lo peor que puede pasar es que la cocinera te reproche que hayas vuelto a casa sin avisar para la cena o que una hermosa joven se haya torcido el tobillo al caerse de la bicicleta y tu sobrino haya tenido que traerla en brazos. Ese instante —en el que John comprende el horror que está a punto de destruir Europa, pero en el que todavía retiene la esperanza de que Inglaterra perdurará gracias a esos detalles sencillos de la vida cotidiana de la campiña— es justo la idea que defendía Tolkien en sus cartas o D.E. Stevenson en sus novelas: el viejo mundo asolado por la destrucción de las nuevas armas, el viejo y tradicional campo inglés perdurando bajo el fuego de mortero. Helen Simonson lo muestra con exactitud y con el encanto de una historia de superación, de amor y de esperanza.

Lector, una novela profundamente inglesa, inteligente y con ese sentido del humor tan propio de la autora. El personalísimo estilo literario de Helen Simonson enamora.

Chico conoce a chica, se enamoran, desafían las leyes utópicas y les envían al espacio. Justo ahí, flotando en el espacio, a punto de morir, empieza la narración de Tocar las estrellas. Katie Khan alterna, con muy buen sentido del ritmo y de la trama, el presente crítico de los protagonistas al borde de la muerte con escenas de su pasado sobre su relación. Se le ofrece al lector un doble planteamiento: por un lado el suspense y la tensión del ultimátum en el espacio y, por otro, el ir descubriendo cómo se conocieron Carys y Max, cómo se enamoraron, por qué no pueden estar juntos, cómo han llegado hasta el Laertes…

Tocar las estrellas es una historia distópica sobre dos personas que se enamoran pero también un ejercicio utópico sobre el futuro de nuestra civilización. En la novela, la guerra y la destrucción han asolado Estados Unidos y Oriente Próximo. La religión y las ansias imperialistas han reducido esos territorios a ruinas y sus supervivientes dependen de los voluntarios que viajan hasta allí para ayudar. Europa solo se salvó por la implantación del sistema de rotación constante de sus habitantes desde que cumplen siete años de edad: si nadie echa raíces en ningún país en concreto, si no se identifican con ninguna nacionalidad o cultura, se elimina el peligro de que en el futuro emprendan guerras a causa de su patria, de su rey o sus intereses nacionalistas. Ya no existen países sino vaivodas (unidades de administración territorial) y los habitantes de Europia (nombre del continente utópico en donde viven Max y Carys) nunca viven más de un par de años en el mismo vaivoda. El lema de Europia  es “Unidos en la diversidad”. Un lugar en donde se fomenta la individualidad para llegar a la excelencia.

Katie Khan entrelaza muy bien la historia de amor de sus dos protagonistas, los dilemas morales de una sociedad post-apocalíptica y la brillante solución de los supervivientes para no volver a repetir los peores errores de la historia de la humanidad. El resultado es una novela distinta y apasionante, que se disfruta por la belleza de algunas de sus escenas en el espacio, por la intensidad emocional de una historia de amor atípica y por el suspense que mantiene desde el inicio hasta el final; un final muy bien tramado, efectivo y bien estructurado, por cierto, pensado para sorprender (de verdad) al lector.

El autor escocés Sir James Matthew Barrie publicó la versión definitiva de Peter y Wendy, la historia del niño que no quiso crecer en 1911, según una idea que paralelamente transformaría en una osada obra de teatro que acabaría por concederle merecidísima fama a Peter Pan y al mismo Barrie. Esta historia, pionera en su época, marcó para siempre un hito en la literatura infantil y fantástica, regalando a todos los niños (y adultos) del mundo el personaje de ficción más carismático y original de todos los tiempos. Barrie ofrece una encrucijada de múltiples lecturas iniciadas por una puerta a Nunca Jamás que cada lector abre según su edad. Aventuras, amor, fantasía, conflictos freudianos, miedo a crecer, ambición, muerte… Peter Pan es toda una fábula adulta codificada en una maravillosa leyenda infantil.

Cuenta Silvia Herreros de Tejada, especialista en J.M. Barrie y en Peter Pan, a cargo de esta edición de Penguin Clásicos, que Peter y Wendy se diferencia de la obra de teatro original, y de otras versiones, en que Barrie hace hincapié en el misterio de la existencia. Su protagonista es un niño que no quiere crecer, un héroe de personalidad compleja (a veces cruel, otras inocente, a veces feliz, otras casi siniestro) y con ecos freudianos. El personaje ya se había dado a conocer al público en la novela El pajarito blanco, donde era un bebé que se criaba con los pájaros y que acompañaba a los niños que se perdían en los jardines de Kensington hasta que sus madres volvían para recogerlos o hasta que morían abandonados y Peter tenía que enterrarlos en los mismos jardines. Un niño eterno, un niño que nunca muere, seguramente inspirado en el trauma que supuso para un Barrie de seis años y para su madre, la pérdida de su hermano mayor, David, cuando este contaba con 13 años de edad.

Peter y Wendy decepcionó al público cuando Barrie la publicó. Quizás porque esperaban el cuento infantil de la obra de teatro, la magia de las hadas y las sirenas, en lugar del héroe con complejo de Edipo, inmortal y cambiante, o la crítica soterrada a la sociedad victoriana de la época. Sin embargo, hoy es el libro traducido a más idiomas del mundo después de la Biblia y las adaptaciones teatrales y cinematográficas se cuentan por decenas (pese al flaco favor de la versión deformada e híper edulcorada de Disney).

Lector, contempla al niño eterno en su versión original, tan esquivo como un beso escondido.

La llamada de las brujas es una entretenida novela de magia y hechicería con un toque clásico muy agradable. Su narración es muy ágil, y el carisma de sus tres protagonistas y su desarrollo en la tradición de los cuentos tradicionales hacen que sea una lectura adecuada también para el público juvenil. Está bien ambientada y el trabajo de wordbuilding (hechizos, ingredientes mágicos, conjuros, tradiciones, leyendas, aquelarres, visiones, etc.) está muy bien documentado y desarrollado. La rapidez con la que transcurren los acontecimientos de la trama es adecuada y me parece muy destacable lo bien que Francesc Gómez Quillamón ha sabido entrelazar los diferentes hilos narrativos (la historia de amor, los lazos vecinales, la amenaza del pasado, las visiones, la máscara y sus consecuencias…) para mantener el suspense y no aburrir al lector en ningún momento.

Si bien la idea y la ejecución es buena, y sus protagonistas femeninas están muy bien construidas, la prosa del autor acusa en algunos momentos cierta inconsistencia, sobre todo en los diálogos. Quizás se debe a una cuestión de inexperiencia, nada que no se solucione en las próximas novelas del escritor (desde aquí le animamos a que pierda miedo y deje que fluya su estilo más personal). Sin duda, títulos como La llamada de las brujas, de Francesc Gómez Guillamón, ponen de manifiesto la buena salud del género fantástico en lengua castellana y la más que entusiasta bienvenida que los lectores le deparan a los nuevos autores de fantasía.

Por cierto, no puedo dejar de señalar lo bonita que es la portada y lo simpatiquísima que me ha parecido la narración siempre que se recreaba la vida del pueblo y las sinergias vecinales con tanta gracia (la cotilla, la desconfiada, el pelota, el alcalde, …).

Lector, un cuento de fantasía al estilo clásico; curioso, original y bien tramado.

Abre Nicolas Barreau su novela con esta cita de Lío en Broadway (Peter Bogdanovich):

«—Yo creo en los finales felices. Son lo único que me parece lógico.
—¿Entonces te gustan los cuentos?
—Todos necesitamos de vez en cuando una chispa de magia, ¿o no?»

Toda una declaración de intenciones. Pero eso es lo que nos gusta de las historias y personajes de Nicolas Barreau, esa ficción amable y simpática, esa hermosa luz rosa tan parisina que promete un final feliz y un viaje agradable. En El café de los pequeños milagros, el autor vuelve a regalar a sus lectores una historia entretenida, divertida y evocadora, con su prosa llena de candidez y promesas bonitas. Perfecta para desconectar del mundanal ruido y tomar, sin prisas (como le gustaría a Nelly), el tren de los más bellos recorridos.

«Pero, ¿por qué iba a interponerse la verdad en una bonita historia?»

El café de los pequeños milagros no solo trasmite con sencillez la alegría de vivir, el detalle cotidiano de los pequeños gestos como las llaves de la felicidad (entrar en un café agradable, visitar nuestra librería favorita, comer tarta de pera, beber un delicioso café, comprar ese bolso que tanto nos gusta para iniciar un viaje en tren, etc.), sino que además resulta de una cercanía sorprendente: ¿quién no ha sucumbido al mensaje de un libro antiguo? ¿quién no ha estado fantaseando durante meses con un amor no correspondido? ¿quién no ha llorado por perder algo que ni siquiera tenía? El lector se reconoce en Nelly, simpatiza con ella, la comprende, pese a que en todo momento entienda que está inmerso en un cuento de hadas, en una fantasía amable y una bonita historia de amor doble (Nelly recupera su amor propio además de encontrar el amor romántico).

Otro de los puntos que más se disfruta de esta novela es, sin duda, el hermoso recorrido por las calles de Venecia en invierno, antes de la vorágine de los Carnavales. Por la Venecia más conocida —la Piazza de San Marcos, Santa Maria de la Salute, el Rialto, los gondolieri— pero también por sus callejuelas más escondidas y por sus destinos menos turísticos: el Palazzo Ca´Rezzonico y su Museo del Setecento, la Accademia, el Lido, el Museo Fortuny… El lector tiene la sensación de que Nicolas Barreau se enamoró perdidamente de Venecia cuando estuvo allí, y contagia en la novela su visión de la ciudad en la misma medida en la que su prosa y los pasos de sus personajes trasmiten el cariño con el que recorren sus librerías, cafés y parques preferidos de París.

«El tiempo no se detiene nunca. Solo nuestros recuerdos. Los tenemos para siempre.»

Lector, un libro perfecto siempre que te apetezca soñar un poquito con los finales felices.

Nell está cansada de ser tan predecible para los demás, de ser siempre la chica sensata, la que duda de qué emparedado debe comer los martes, la que siempre hace lo correcto, la que no arriesga jamás, la amiga a la que asustan los cambios. En un alarde de aventura, compra un par de billetes para pasar el fin de semana en París con su novio Pete. Cuando el susodicho novio le da plantón en la estación, a punto de tomar el tren para Francia, Nell llega a París sola y acongojada. Si en su ciudad nunca se ha atrevido a salir a comer sola, a pasear sola, a disfrutar de una actividad cultural sola, ¿cómo va a sobrevivir ese fin de semana tan lejos de casa y sin apenas hablar francés? Una recepcionista gruñona, un escritor abandonado y una americana suspicaz le darán el valor necesario para salir del cascarón y disfrutar de la vida… y de París.

En esta edición, el relato largo de París para uno, va acompañado de diez cuentos más. El más extenso entre estos diez también está ambientado en París y se titula Luna de miel en París. Se trata de una historia con dos hilos temporales, 2002 y 1912, con el nexo común de dos parejas de recién casados que de repente descubren que no se conocían tanto como pensaban antes de haberse dado el sí quiero. En 1912, el pintor y su musa discuten por vez primera por culpa de un malentendido, y en 2002 Liv se siente abandonada por un marido totalmente entregado a su profesión de arquitecto. Destaca por la sensibilidad de Jojo Moyes, capaz de trasmitir con sencillez y clarividencia la sutilidad de las emociones más pequeñas, los diminutos cambios en las inclinaciones del alma de una mujer, del equilibrio de una pareja.

Del resto de relatos, he disfrutado muchísimo con De tuit en tuit, por la sorpresa en la resolución del misterio; de Zapatos de cocodrilo, porque me parece genial lo bien que trasmite la autora la inseguridad, el cansancio de nuestras rutinas laborales, y lo sencillo que puede resultar cambiar la actitud y el ánimo con un pequeño detalle que nos proporcione algo de fe en nosotros mismos; y La lista de Navidad, por la magia que sabe crear Jojo Moyes apenas con un par de personajes y la simpatía del lector. El abrigo del año pasado y Margot también destacan por su ternura y por la presencia de personajes entrañables y apasionados.

Sin duda, una antología de relatos maravillosa, en donde el don narrativo de Jojo Moyes para crear complicidad a través de personajes y situaciones emocionales casi cotidianas —¡y tan abrumadoras!— brilla con genialidad, romanticismo y mucho sentido del humor. Y aunque es cierto que últimamente me apetece mucho leer novela breve y relato (quizás porque tengo poco tiempo para leer de un tirón), también lo es que he conectado mucho mejor con estas historias de Moyes que con Yo antes de ti. Seguramente por la delicadeza con la que la autora sabe trasmitir emociones, pero también porque son historias muy cercanas al lector y porque las mujeres que las protagonizan son heroínas de lo cotidiano.

Lector, un libro estupendo para conocer a Jojo Moyes y la complicidad de su universo emocional.

Aunque conocía a Macarena Berlín como periodista radiofónica, no había leído nada suyo cuando decidí abrir Háblame bajito. Por eso me he llevado una grata sorpresa al descubrir su prosa brillante y precisa, pero también su delicadeza a la hora de plasmar hermosos, aunque desolados, paisajes del alma. Pita, la protagonista de esta historia, es una mujer de cuarenta años en plena crisis existencial: tiene la valentía de reconocer que su vida está vacía, que ha perdido el norte, pero también de permitirse tener miedo, dudar, saberse vencida por el cansancio y la tristeza. A veces hay que tocar fondo para hacer pie y coger impulso para volver a la superficie a respirar.

El punto de delicado equilibrio de esta novela reside en el acierto de la autora de dar espacio a otras voces que han tenido que aprender a vivir de nuevo: uno de los redactores de Charlie Hebdo que sobrevivió a la matanza, la religiosa que se recuperó del ébola pese a que fue abandonada a su suerte por el gobierno español, un clown que superó su tristísimo pasado reconciliándose con la risa, ect. Todas esas voces, testimonios reales de un mundo terrible donde la muerte está a la vuelta de la esquina, donde nada es seguro, donde la línea de la injusticia y el perdón es tan etérea, se alternan con la narración de Pita. Pita está triste, necesita reconciliarse con su solitud (como dice la tía Julia), está desencantada con su vida; y su tristeza, que podría parecer frívola comparada con la pena y el horror del testimonio de esas otras voces supervivientes (la protagonista es una privilegiada que no ha sufrido en primera persona el hambre, la guerra, el terrorismo o la enfermedad), conecta perfectamente con la sensibilidad del lector; quizás porque Macarena Berlín tiene el don de la perspectiva, del equilibrio emocional, o quizás porque su personaje es tan similar al lector que sus penas, sus miedos y su fragilidad son compartidos con la protagonista. Porque a todos nos ha ocurrido alguna vez perder la voz, la identidad, la voluntad, entre la marea enloquecida de furia, ruido y gritos en la que se ha convertido el mundo que nos rodea.